Mamá Tierra

Deberes

Tengo que tomar una decisión, pienso mientras mis pies siguen pedaleando con la desgana que produce una calurosa tarde de agosto. Tengo que seguir adelante aunque no sepa para qué y admitir que el tiempo pasa y tengo quince, dieciséis, diecisiete, dieciocho, diecinueve años y aún no he vivido. Tengo que regresar, hacer la maleta y dejar una nota cariñosa de despedida. Tengo que poner tierra de por medio. Tengo que volver a hacer lo que me dicta el corazón. Tengo que recuperar la habilidad de sacar conejos de la chistera. Tengo que aprender, aprender de nuevo que yo soy yo y mi discurso, y que mis circunstancias son sólo pegatinas de quita y pon y no tatuajes como Ortega y Gasset quería hacerme entender. Tengo que empezar a vivir mi vida donde termina el film.

Yo... trabajo y trabajo.
Debo substituir tantos olvidos,
llenar de pan las tinieblas,
fundar de nuevo la esperanza.

Pues si es por ponernos melancólicos...

(09-abr-03, desenterrándome)

... peor sería vivir un continuo martes. Con los recuerdos del domingo difuminándose, confundiéndose con fantasías anheladas durante tanto tiempo; y el deseo de un nuevo comienzo, de una segunda parte aún mejor que la primera. O tener el pensamiento puesto en un día tan lejano que parece que nunca llegará. ¿Milagros? No, los pecadores no merecemos eso. Como sucedáneo puedo esperar a la luna llena, a descifrar los secretos de su cara visible, a reírme pensando en que no soy la única que mira al cielo, que las niñatas desaprensivas se quedarán en casa por si aparece el hombre-lobo. Y yo, con pasos inseguros, pero decidida, salgo a la calle, paseo entre los árboles y busco un milagro posible. Ya falta menos para conseguirlo.

Su herida golpead de vez en cuando,
no dejadla jamás que cicatrice,
que arroje sangre fresca a su dolor
y eterno vivirá en su raíz el llanto.

¿Por qué no pasar por al lado de aquel colgado pelirrojo que canta en inglés y toca una guitarra invisible? Seguro que en el movimiento de sus manos, en cada palabra que dice, emana más energía y sabiduría que el ricachón que acaba de pasar en su Mercedes-Benz, con las ventanillas oscuras de tanto humo. Aire viciado, cerebro embotado.

Y si se arranca a volar,
gritarle a voces su culpa, ¡que recuerde!
Si en su palabra crecen flores nuevamente,
arrojad pellas de barro oscuro al rostro,
pisand su savia roja.
Talad, talad, que no descuelle el corazón
de música oprimida.

Los pensamientos ajenos saturan mi mente: "Te estás equivocando en este asunto". ¿Qué asunto?, me pregunto a veces, cuando mi Alma ya se encuentra a cientos de kilómetros de mi cuerpo, sin ningún ánimo de regresar. ¿Para qué, para encontrar desorden y soledad?

Si hay un hombre
que tiene el corazón de viento,
llenárselo de piedras
y hundirle la rodilla sobre el pecho.


Y dejar una estela de partículas de tristeza desperdigadas tras la cola del cometa del futuro feliz, sin pensar ni por lo más remoto en el resto del mundo, sin preocuparnos por esos trozos de nosotros mismos que dejamos por el camino. Es un sacrificio justo.

Pero hay que tajar noche,
tajos de luz - para salir al alba
y acuchillar los muros de las heridas altas
y ametrallar las sombras con la vida
en las manos, sin paz, amartilladas.

En esta noche de reciclaje, las voces melodiosas cantan junto a las desgarradas, lo dulce se mezcla con lo salado, los árboles secos echan flores. ¿Una nueva esperanza?

Tengo más vidas que un gato,
me muero siempre y me mato
un poco cada vez que muere
alguno de mis hermanos.
La yerba, ratones, las tías, los gitanos,
los peces, los pájaros, los invertebrados,
las moscas, los niños, los perros, los gatos,
la gente, el ganado, los piojos que mato,
los bichos salvajes, los domesticados,
y qué pena si mueres de los pobres gusanos...

Argumentos sin base, poco sólidos, sobre los que construir atalayas de vigilancia, búnkers para protegerse de la verdad. ¿Hay algo más resistente a unas palabras que unas cuantas neuronas?

Tú arranca, yo oigo gritar a las flores,
allá tú con tu conciencia,
yo soy cada día más malo,
estoy perdiendo la paciencia.
Tú arranca, yo vuelo como aguilucho,
vuelo a un mundo imaginario
(no puedo seguir, escucho
los pasos del funcionario).

Mañana hay huelga contra la guerra de Iraq, y yo pregunto: ¿Para cuándo una manifestación contra la guerra de nuestros corazones?

Te juzgarán sólo por tus errores (yo no) - Robe Iniesta

Well, she's walking through the clouds,
With a circus mind that's running wild,
Butterflies and zebras,
And moonbeams and fairy tales.
That's all she ever thinks about.
Riding with the wind.

When I'm sad, she comes to me,
With a thousand smiles she gives to me free.
It's alright, she says it's alright,
Take anything you want from me,
Anything.

Fly on little wing.

Una carta de amor sin destinatario

Te echo de menos. Aunque sólo has sido un pequeño rayo de luz en un día nublado, ahora siento que hay un mundo entero que descubrir, detrás de las sombras. Y no dejo de oír canciones que puedo relacionar directa y únicamente contigo. Con las promesas vacías, con tus letras danzantes. Por más que lo intente, miro alrededor y veo millones de personas, todas diferentes y tan irrelevantes a la vez... pero es a ti a quien no puedo reemplazar. En unas semanas comienza el verano y sin embargo yo sigo teniendo frío. Pasarán de largo estos veintiséis días de primavera y tendré que aceptar la derrota, el fin de mi última batalla y mi completa derrota.

Pero no lloro ni suplico. Las banderas blancas son para los cobardes, y si aquí me he equivocado cogeré mis maletas, mis libros y mi guitarra y me iré a otra ciudad a empezar de nuevo... de nuevo sin ti.